In jedem Frühling stellt sich mir die Frage:
War das vergangne Jahr dein letztes Lebensjahr?
Oder sind auf deine alten Tage,
so wie es schon seit tausend Wintern war,
in dir noch frühlingsstark verborgne Kräfte,
und steigen aus den Wurzeln dir erneut die Säfte
in letzten Zweigen auf, die wie verloren stehn,
und die dein leiser Tod hat übersehn?
Dort, wo dein mächt’ger Leib die kühle Erde,
das unterird’sche Reich der Dunkelheit verläßt,
liegt nun, gemäß dem ew’gen Stirb und Werde,
vom Sturm herabgerissen dein Geäst.





Auch ruhen Äste dort, gestürzt von leichtem Wind,
die selbst so umfangstark wie alte Bäume sind.
Du bist ein Greis, vom Tode schon geschlagen;
die Zeit ist um, bald wirst du nicht mehr stehn.
Doch niemand sollte leichthin von dir sagen,
du habest viele Zeiten schon gesehn.
Du siehst nicht, nimmst nicht teil am menschlichen Geschick.
Seit tausend Jahren lebst du nur für deinen eignen Augenblick.
Wie es seit Urweltzeiten für dich vorgesehen ist,
war dir bestimmt, im Frühjahr auszuschlagen;
du hast dein Laub versorgt, geblüht und Frucht getragen
nach dem Gesetz, nach dem du angetreten bist.
War es ein Zufall, Wunder oder Glück,
was dich vor jungem Tode hat bewahrt?
Noch bist du von der Ewigkeit ein Lebensstück,
Symbol der Dauer bis zur Gegenwart.